Recordações da Minha Mãe: Um Conto de Amor e Perda

Eu tento me lembrar das mãos dela. Elas eram mais jovens 💱 do que as minhas hoje. Eu imagino os dedos longos e unhas amarelas, desiguais e sem brilho. Ou as unhas 💱 haviam caído? Eu tenho oito anos, estou prestes a completar nove; ela estará morta globoesporte serie a duas semanas. Hoje é o 💱 Dia das Mães e eu posso ficar globoesporte serie a casa sozinho com ela enquanto todos os outros vão à igreja. Eu 💱 sou para ela uma ajudante, portanto, eu levo um cesto de roupas para cima da escada. Eu o coloco globoesporte serie a 💱 globoesporte serie acama. Ela está sentada.

Eu sei que isto é suposto ser nosso dia, nosso momento; é a primeira e última 💱 vez que estarei sozinho com ela nesta casa. Mas eu não quero estar aqui. Em poucas semanas, ela se transformou 💱 de minha mãe globoesporte serie a um fantasma, um esqueleto; sem cabelo, lenços cobrindogloboesporte serie acabeça. Eu sei que devo querer estar 💱 com ela neste dia, mas como posso querer isso? Estar com uma mulher morrendo, minha mãe desaparecendo, a quem eu 💱 resento. É muito. "O que você está fazendo?", eu quero gritar. "O que é que você quer que eu faça 💱 agora, aqui sem você?"

Com aquelas mãos, ela levanta duas meias do cesto, como se apanhasse água. aqui está como 💱 se dobra roupa, ela diz. Meias pretas de trabalho do meu pai, costuras douradas no dedo do pé, penas baixo 💱 globoesporte serie a suas palmas.

Eu quero saber como dobrar as duas meias globoesporte serie a uma bola que fique globoesporte serie a pé, uma espécie de 💱 truque de mágica, que, para mim, é a única coisa interessante sobre essa tarefa. Ela entende. Ela prende as duas 💱 meias juntas; eu vejo suas mãos, sem musculatura. Ela não consegue, desiste, recua contra o travesseiro, fecha os olhos – 💱 o alívio de se render ao imponente demais do dor.